Voltar às origens nos faz perceber o quanto a distância nos modificou. Aquele que deixa sua cidade natal, seu berço, sente uma saudade imensa de detalhes do cotidiano – broa de fubá, doce de leite caipira, pamonha de feira, biscoito de polvilho... Doce sabor de infância! Quentão de festa junina, cocada de festa de São Benedito, garapa da praça... A rua enfeitada pelas quaresmeiras em flor, o colorido dos ipês e seu tapete de flores efêmeras caídas ao chão. O frescor da água mineral tomada direto da mina.
Quando percebemos que todas essas coisas que no passado fizeram parte do cotidiano agora se tornaram especiais, pedaços de memória, doces lembranças, aí a gente percebe que se tornou um pouquinho estrangeiro, porque olha sua casa com olhos de visitante, de turista, que admira aquilo que é diferente, exótico, o que não encontra igual em sua terra.
E como também nos sentimos estrangeiros na terra adotiva, percebe-se que se é estranho em todo lugar, e que já não há mais um lugar para se chamar de seu.
Perde-se a casa, um pouco da identidade, e vive-se sempre à espera de um retorno – mas pra onde?
“O homem que acha a sua pátria agradável não passa de um jovem principiante; aquele para quem todo solo é como o seu próprio já está forte; mas só é perfeito aquele para quem o mundo inteiro é como um país estrangeiro”.
(Ideal de
Hugues de Saint-Victor, formulado no século XII. In.:
TODOROV, 1988, p.245)
Aline,
ResponderExcluirIncrível percepção...e só a temos depois de já termos nos tornado estranhos em nosso lar.
E se não há retorno, pelo menos podemos contar com aquelas voltas esporádicas com cara de redescobrimento.
E assim, aqui ou lá, já que seremos sempre estrangeiros, ao menos aproveitemos o deslumbramento que só o estranho pode ter diante das coisas pequenas e corriqueiras! Perde-se a casa, ganha-se um novo olhar!
beijos, querida!
Parabéns pelo blog e pela linda crônica!
E agora Maria?
ResponderExcluirVocê que é sem nome, você que faz versos, que ama, protesta?
Com a chave na mão, quer abrir a porta, não existe porta.
Quer fugir pra Minas, Minas não há mais.
Maria, e agora?
Sozinha no escuro qual bicho-do-mato, sem teogonia, sem parede nua pra se encostar, sem cavolo preto (ou branco?) que fuja a galope,
você marcha, Maria!
Maria, pra onde?
beijos de um mineiro-onde-quer-que-esteja!
Querida Dani, obrigada pelas lindas palavras e por estar sempre por perto!
ResponderExcluirVamos sim aproveitar o novo olhar e redescobrir nossa terra, nossa vida.
"Professor", seja bem vindo! Apelar com Drummond não vale heim? rsrs Tocou na alma. Mas é bem isso mesmo!
Abraços de outra mineira-onde-quer-que-esteja, afinal, ainda não perdi minha mineiridade tb!